In den
Städten, gottverlassen,
liegen
stille kleine Gassen.
Sucht
ihr an den Häusern Zeichen,
lasst
Jahrhunderte entweichen.
Wenn der Tag sich dort sanft bricht,
leitet
euch das fahle Licht.
Keine
Tafeln von den Leichen,
jungen,
alten, armen, reichen.
Menschen
starben ohne Namen,
die den
Häschern nicht entkamen,
denn
getarnt im Nachtgefieder
metzelten
sie Christen nieder.
Zweimal
tausend lange Jahre
künden
von der Totenbahre,
auf
der Glauben sterben sollte,
wenn es
ein Despot so wollte.
Doch
die Kunde blieb voll Leben,
wurde
weiter uns gegeben.
Herzen,
die zu glauben wagen,
werden
niemals Trauer tragen.
Herzen voller Wahrheitsflammen
kann
kein Menschenmund verdammen.
FloravonBistram
1989
